Vernissage

Pra ler ouvindo Delicate, do Damien Rice.


        Toda vez que eu olhar para as flores eu vou lembrar de você.
        Lembrar de você falando de Renoir, Van Gogh e Monet.
        "Os grandes artistas são sempre loucos, sabia?"

        Toda vez que eu sentir o cheiro de flores eu vou lembrar de você.

        E com cada palavra eu vou pincelando as nossas histórias. Como se eu fosse um pintor vou escrevendo na tela, na página, ou simplesmente contando pra você.
        As pinceladas borradas, as rimas erradas. Tudo tão torto. Eu não sou poeta, eu não sou pintor. Mas com o caos, com as formas sem traço, com as cores difusas Monet fez a menina do parasol.
        E as flores. As flores que não passam de uma massa disforme de cores misturadas. Tudo foge ao olhar. Não queira olha apenas uma flor da obra inteira. Um quadro é para ser visto todo de uma vez. Aí sim que as coisas fazem sentido.
        Não queiram ler as histórias separadas. Cada história é uma pincelada de um quadro que ainda não acabou. Estamos vagarosamente, com o ritmo do tempo pintando nossas histórias.
        
        E eu segurei tua mão. Vi as flores se desfazendo no seu cabelo. Enquanto você andava pelo campo as elas eram só uma imagens indistintas no meu olhar. E com meus olhos impressionistas eu só podia ver você. Você fugia do borrão que era todo o meio e destacava-se como uma Vênus renascentista. Perfeita. Proporcionada. Pura e límpida. Sem defeito algum. Assim, minha Vênus renascentista, cheia de detalhes,  pintada com esmero entre as flores impressionistas borradas na minha visão.
        Tudo perde o foco. Só fica você.

        "Acho que eu estou ficando louco, sabia?"
        "Não vai. Eu não deixo, já falei. Ou então, eu fico louca junto."